.....amigos acontecem....

Gracias...

2009-10-13T20:10:00.000-03:00

Indagação locomotiva,

A La Negra

Si Se Calla El Cantor

2009-10-13T19:19:00.003-03:00

Das penumbras, uma voz se cala
Pelos charcos, pelos pampas, pelas vilas e montanhas
Se cala o silencio na própria falta
Assim se baixam as bandeiras
E o sangue escorre mudo pelas américas
Param os corações na estanca do Tempo
E dos Tempos
Cala-se a luta
Cala-se a voz
Luz de farol, mastro resplandecente
Ja não mais, não mais...

Primavera vindoura
Se retraí em luto, em silêncio
Sofrida terra que sente
E recebe o fim dum ciclo em seu leito
Para os que acreditam poderem acreditar
Mais uma vez, mais uma vez...
No feito dos feitos
De uma voz que aglutina as dores, cantos e alentos
Das bocas mudas e sofridas
Que por todos continuará cantando
Em silêncio

A La Negra

2009-08-14T03:59:00.001-03:00

Indagação locomotiva

2009-07-23T19:13:00.003-03:00

Ser

arte

parado

estou ar tal

estático arquétipo

arcaico brâneme bêbado

sutilmente super ultra-moderno

O self mente se assim chega à gente

numa bobagem como "aquilo que parece ser"

CHORO BANDIDO

2009-07-23T18:43:00.005-03:00

Indagação locomotiva

Como odiar o que não conheço?

Assim amo o desconhecido em contradição... Amo o vir a ser, o "tornar-se"...

O amor detido na fotografia é a fotografia.

Por mais que me construa nas estruturas, quase não sou... Captações do que me percebo, captações do que me percebem, liberdade viva; sorte em vontade própria que é entrega...

Um brinde!

São sinuosos os labirintos espelhados, sou quase uma mentira para o fato, mas,

mesmo dúbio sou ato...

E lido como posso, um palhaço no armário, uma santa prostituta, um louco trivial,

bebado de esquina, calado para o absoluto e tagarela para o palco... Vejo a morte dançar como um espectro de outra dimensão, espectadora, tanto faz.

A permanência no palco é a experiencia do ator... O movimento do louco em arlequim.

E a lucidez... parideira de personas!

2009-06-20T23:49:00.000-03:00

Indagação locomotiva

blog do meu pai: rock and roll!!

(faz tempo né)

www.anos60.wordpress.com

2008-12-04T00:07:00.005-02:00

A cidade nós

A poesia condensa o não dito
Aquilo que foge a regra
O movimento não visto

A poesia permite a física
Em celebração química
Acontecer fora do tempo

Em gritos jamais ouvidos
Em toques impossíveis
Em esquecimentos tintos

Deuses decaídos
Lendas futuristas
Tesouros escondidos

A poesia é boca viva
Festa em carne viva
Na cidade vazia

Viva a poesia : Quem sabe?

FISSURAS NO CONCRETO

2008-11-26T16:37:00.002-02:00

Quem sabe?

É LÁ...

2008-11-04T01:11:00.000-02:00

Indagação locomotiva

2008-10-15T00:49:00.000-03:00

Somos anjos, sim, somos anjos!
Da prisão infernal ao éden metafísico, das cortinas árabes aos lamentos nunca ouvidos!
O chamado esperado não foi anunciado, mas continuamos aqui, prontos, prontos para as diferentes variações dos Tempos!
Foi um prazer, que, de passagem, foi todo meu..

Lembrete

2008-09-23T13:55:00.006-03:00

A polícia pega mais um
A polícia pega mais uns
O apresentador na TV diz:
Cadeia neles
O apresentador da TV
Mora na vila Boim
O apresentador mora
Em higienópolis, no alto
Da cadeia

2008-09-14T07:46:00.001-03:00

Ah, deixei meu vazio na saboneteira do banheiro.
Será que viram?
Pois não estou em minha casa, deixei o branco no bojo da neurose;
Necrose no chuveiro.
Agora não adianta, as lentes foram deixadas na bancada da privada.
Será que viram?
Não sei, mas, se sim, consumirei o meu vazio antes que me desprezem por inteiro:
Vou-me livre dos bolsos, sem medo dos olhos alheios...
Mas veja lá!
Os bons costumes só não servem no banheiro!

B A R

2008-09-02T00:53:00.005-03:00

Pois o conto a ser um dia escrito será teu conto; um conto lamentável...

Passei o dia pensando neste papel, enfim, para que letras passadas?

E hoje em dia são caras as contas, como os dentes da cara, essa tua cara borrada de medo...

E parei e pensei e bebi e encontrei amigos, para pactuarmos nossas ilusões e contarmos nossos sonhos além-morte, para contarmos mentiras de nós mesmos, cada qual em hipócrita verve, construindo-se numa esquina qualquer, para que cada um, voltando só pelas ruas, bêbado, pense... "Quanta merda eu falei hoje"...

A rua assassína se move como um manto de desejo de anjos e ninfas, de Tí, Meu pequenino Deus cinza, que ainda insiste em me adorar... -"Pois minha vida é o santuário dos grilhões sagrados dessa grande putaria!"... - Eis o que diz esse deusinho ordinário...

Assim, posso enfim, começar um conto: Como te achei e como me perdi...

2008-08-29T02:17:00.001-03:00

O LUCRO DO LOUCO

2008-08-18T15:43:00.002-03:00

Eu perco tudo que há de ti
As impressões que foram passageiras em minha mente
Sim, perco todas as coisas que são de ti
E ganho todo o resto, ganho o nada, o nada mais
Em nome de Deus, não mais me pertence o que há em ti
Perco o que nunca me pertenceu
Em vão, perco o que não sou, o que não me é
Toda essa vastidão que és tu
Sinto Deus, sinto o que é Deus em mim
Deixo o teu nome, tua representação
Teu mundo, território, em vão
Perco sim, tua direção, todo o teu sentir
Pois, em vão me sou
Como tudo o que é, como o que não é não
Como tudo o que é vão, me fico
Quando volto uma vez mais, nada é errado
Perco teu eco, perco tua cerca
Perco-me te perdendo, sei que acreditas
Perco o que és tu, perco-te achando-me
Em tudo o que não és, o ganho
Em tudo que fui quando em crença me cri
Achando que em ti me detinhas
Perco tudo, sou

Indagação Locomotiva

2008-08-18T15:34:00.005-03:00

Sobre isso:
Alguns por pura inspiração, outros por engenhosidade, uns mesclando tudo, muitos por construção.
O caso agora é por quase nada, beira frouxa diversão. Entranhas inflamadas vez ou outra, raciocínio brilhante, rara ocasião.
Poemas, “escritos”, crônicas de coisa qualquer, contos, nostalgia ou álcool, drogas ou alegrias, amores, sexo, depressão...
Particularmente, talvez por certo brio inquieto, odeio as linhas pensadas tal cortinas cartesianas, construídas em simetria, porém digo, diga-se, escrevo, odeio fazer isso mas admiro quem engenha-as, as palavras comportadas... Gosto do supetão, da vagabundice cutucada, do sangue que, quente, faz de si tentáculo de inquieto espírito que provoca o cérebro e chacoalha o coração.
Gosto quando rasga a folha a ponta da caneta, atemporal, amoral perante as linhas, demasiada selvagem escrita, de tal forma que, quando leio tal “escrito”, me surpreendo com candura, releio de modo lento, carinhoso, o momento capturado da vida em pleno grito calado, nas linhas como que foto, arte de fotografia, gravada para sempre no papel em pleno suor e tinta, essas coisas que sinto e que passam, mas quais, depois lendo, são fagulhas no que fica...

2008-06-19T01:40:00.002-03:00

chega

Ouro do tolo?

2008-06-19T01:17:00.008-03:00

Duvidamos às vezes...

Não que seja hipocrisia:

Apenas não concebemos o quanto somos essenciais, nos devaneios dessa vida...
Um blog, por exemplo.
Cada qual em seu canto criando algo para compartilhar sabe-se la com quem, ou com ninguem, mal sabendo o quanto pode-se expandir e atingir (...e sendo atingido!) corações que, como eu, tu ou nós, matam a mosca bem no alvo.
Pela possibilidade de escolher a sintonia, na busca de um reflexo, mero que seja, descobrimos, assim como postamos algum sentimento (ou mesmo um segredo que compartilha uma verdade; em qualquer roupagem), uma possibilidade que nos transpassa:

Compartilhamos, deixando neste mundo louco e atual em que vivemos, uma semente que é potencial, mas não tendenciosa (claro que, em varias “situações”, o interesse é o tom) e, assim, compartilhamos...
E taí algo especial!

Poema de um transgressor

2008-06-17T16:45:00.005-03:00

O fim

Eu sou Eu, Olho de Peixe que procriou o oceano, o verme no meu próprio ouvido, a serpente enrrolada na árvore,
Sento-me na mente do carvalho e me oculto na rosa, sei se alguem desperta, ninguem a não ser minha morte,
vinde a mim corpos, vinde a mim profecias, vinde a mim agouros, vinde espiritos e visões,
Eu recebo tudo, morro de câncer, entro no caixão para sempre, fecho meu olho, desapareço,
caio sobre mim mesmo na neve de inverno, rolo numa grande roda pela chuva, observo a convulsão dos que fodem, carros guincham, fúrias gemem sua musica de fagote, memória apagando-se do cérebro, homens imitando cães, gozo no ventre de uma mulher, o caralho pulando para dentro derramando sua semente nos lábios de Yin, feras dançam no Sião, cantam ópera em Moscou, meus garotos excitados ao crepúsculo nas varndas, chego a Nova York, toco meu jazz num Clavicêmbalo de Chicago,
Amor que me engendrou retorno a minha Origem sem nada perder, flutuo sobre o vomitório empolgado por minha imortalidade, empolgado por essa infinitude na qual aposto e a qual enterro, vem Poeta, cala-te, come minha palavra e prova minha boca no teu ouvido.
NY, 1960
Allen Ginsberg

Nota do autor: Salmo Mágico, a Resposta & O fim registram as visões experimentadas depois de tomar Ayahuasca, uma poção espiritual do Amazonas. A mensagem é: Alargar a área da consciência.

END OF THE NIGHT

2008-06-13T17:13:00.002-03:00

"Os olhos são o sexo da percepção e também eles instauraram a sua tirania.

Usurparam a autoridade dos outros sentidos.

O corpo torna-se um caule delgado e desajeitado que serve de apoio aos olhos e respectivas órbitas"..

Jim Morrison

"Ele é um monstro múltiplo de um milhões de olhos"..

Allen Ginsberg

2008-06-13T17:10:00.000-03:00

2008-06-13T17:07:00.001-03:00

No avesso do avesso do avesso...

2008-06-04T01:36:00.000-03:00

Estamos mais sintéticos...

CINE MAc

2008-06-04T01:13:00.008-03:00

(A foto é mero artefato artístico no caso)

Que cinema porcaria
Banco de geriatria
De avarentos sem noção, será?
Dinheiro que brota das pias
Absurdamente industriais
De diretores que se dizem "tais"
Para pessoas que quais
Engolem tal avestruz
Venerando uma cruz
Em enlatados e compactados
Compactuados em puz
Cada um em sua sorte
Não se vê senão capuz
São sardinhas tristes
Que se realizam em plástico
Com seus sonhos adestrados
Em redes bem boladas
Bem rendadas e adornadas
Da propaganda que reluz...

O sono de Aurora

2008-05-31T15:45:00.001-03:00

2008-05-31T15:05:00.007-03:00

Tú é América.

América, posso ouvir seus discos?

Meu comportamento é bom assim?

Foi bom o meu querer?

Creio, não mais preciso de você... Assim.

Não! Não és mera perturbação nos meus sentidos,

Distração para nossas mentes...

"Veja o que não é".

Engedra tú;

Loucos, Suicidas, Gênios e Vérmes!

Tú, que mata guerreiros vermelhos...

Me dê um abraço.

Corte meu ventre,

Pendure minhas tripas no armário,

Enxugue minhas lágrimas.

Estou cheio das tuas imitações;

De teu julgamento cinza;

Teus vidros nos meus muros...

De tua gente nervosa me observando,

Olhos que me olham estranhos...

Ainda me acho só América.

Antes que meu transe me consuma,

Te peço, vencido:

América, me dê um beijo!

Teu beijo amargo,

De canais de esgoto,

Teu absinto romano,

Escondidos dos olhos que continuam olhando,

Como torres panópticas, ameaçando punição...

Teus gestos e beijos tem hesitação.

E tentam disfarçar tua paranóia,

Que me escapa...

América,

Eu beiro tua fração,

Quase toco teu espectro!

Você esta preocupada.

Precisando de mais tempo?

Sejamos pacientes...

Quando eu era um Louco,

Enlaçei o meu destino,

E não soube bem o que fazer...

Agora, um ator,

Só para tí,

Espelho americano,

Para que meus inimigos não me alcançem.

Não é assim América?

Mas me diz, o que aconteceu com os indios?

Quem são meus ancestrais?

Assim, aprendi contigo a ser irônico,

Ironias de um maldito?

Não, creio que não.

Nós eramos dois, mas isso já passou...

Você está frustrada...

Porque estou começando a sentir meu corpo,

E teus lamentos já não me acorrentam mais.

América, estou em paz...

2008-05-30T01:24:00.001-03:00

Terrenas comédias...

2008-05-30T01:13:00.006-03:00

É dado o sinal na tarde chuvosa;
Preparam os atores o palco vazio e escuro, começa o ensaio:
***
- Pode ser que haja só o roteiro lá fora.
- Com certeza, improvisemos a vida nesse palco sem platéia...
- Abra os olhos, performática Medusa.
- Deduza-me para que não te transformes em pedra.
- Aquiete então tua cabeleira, pois que mergulharei em teu corpo de Mulher...
Odalisca selvagem, vi hoje a marca do teu beijo na cabeceira da minha cama.
- Foi um beijo de consolação, pois que vi teus perturbados sonhos nesta noite, através de minha penteadeira.
- Sim, me cri como mero mortal em vestes carnais nestes sonhos loucos...
Caminhei em oníricas penumbras, atravessando a garoa da madrugada gelada com meu coração de Homem em contínuo turbilhão...
As pestilências da noite me conduziram para um aconchegante casarão de lábios, braços e coxas quentes.
- Meu caro, em mortal te transformastes no bordel das musas do chuvisco; se é calcado na verdade teu intento, convença-me!
- É pura verdade, me deleitei na divina luxuria dos mortais...
- Não me toques imundo! Não me encare! Mergulhas-te no Mundo!
- Minha querida, não mais tenho medo de teus olhos...
Acordei após o êxtase esquecido em nossas esferas, revirado pela carne da terra, estou revigorado e pronto para te devorar, desmascarando teu signo de serpente e dando vida ao teu corpo de Mulher...

Pausa

Sentados nas beiradas do palco, conversam em baixo tom:

- Que é o Divino além de nós?
- Estamos mortos e perdidos num sonho de limbo.
Lá fora só há aquela vidinha de merda...
- Não transforme a vida em pedra!
Não chore...
- Me abrace.

Abraçaram-se, nus
Devoraram-se;
Tornaram-se Deuses e assim criaram o Mundo...
(Que, alias, foi um sucesso...)

Os ingressos se esgotaram; Iniciaram outra temporada, e outra, e outra...
E assim foi quase até os tempos de hoje.

LUX

Toca o sino novamente, a criação tornou-se sina. Existe casal perfeito?
“Você conhece algum casal feliz?”
***
Assim, virou um tédio o Mundo, a arte inventa a vida enfadonha que definha em imitar a arte...

- Não me encha o saco!
- É??? Vá à merda, você já passou dos limites.
- Chega, já deu o que tinha que dar entre nós...
- Ta histéricazinha é?
Isso é falta sabe do que? Sabe do que? Isso é falta de sexo! Não estou com paciência para discutir contigo.
- Seu machista hipócrita, falta mesmo, você se tornou um bundão, a gente nem transar transa mais, cansei! Cansei! Chega!
Se quiser continuar, arranje outra para trepar e atuar! Você não sente mais tesão por mim nem admite, fica secando e paquerando essas atrizes de merda, atrizes não, projetos, umas putinhas que nem sabem o que é teatro... Seu filho-de-uma-puta!
- Calma, relaxa, você não pode desistir, vem ca...
- “Vem ca” porra nenhuma, vou embora, cansei, é serio.
- Estamos no meio da temporada com todos os ingressos e bilheterias esgotadas, sejamos maduros, no mínimo!
Me poupe desse drama e seja profissional pelo menos... Quer ir embora vá, mas seja profissional!
- Acabou, foda-se você e sua ética, não tem mais sentido essa palhaçada pra mim, seu atorzinho metido a merda, infantil, seu...

E foi-se.
E acabou-se
O que era douce...

Foi ela substituída, mas a critica não mostrou perdão, o esforço foi em vão e a temporada terminou antes do cronograma...
Quem não ama não mama.

SEX

O sinal abriu, o palco se transforma em vida e o concreto adquiriu sua devida textura... Será?
***

O viver se revirou em voltas e rodopios, entortando-se até se encontrar numa certa esquina, num devido cruzamento depois dos “ois”:

- Quanto tempo...
- Pois é... Você esta diferente. Como vai?
- Eu vou indo, e você?
- Tudo bem eu vou indo em busca de um sono tranqüilo... Quem sabe?
- Você continua linda, depois de tantos anos...

Riram

-Quanto tempo...
- Pois é, quanto tempo...
- Esta com pressa?
- Pressa... Era a alma dos nossos negócios... Não.
- Me acompanha num café?

Foram, nada de café; Vinho.

- Enfim, ando fazendo isso tudo ainda, mas nada como naqueles tempos...
- Depois que me separei e me mudei com meu filho, me sinto mais livre, mais leve... Porem, hoje sou bem mais responsável.
- Os paradoxos da vida.
- A eterna peça desse teatro real.
- Real???

Riram

- É sério, hoje posso dizer que sou realmente uma Mulher...
- Você está linda...
Ainda não me conformo que você abandonou sua carreira... Você é...
Igual a você ainda não vi num palco em que estive presente...
- Larguei a atriz para aprender a vida.
- Percebo em tua beleza.
- Você esta igual... Mas diferente.
Parece transformado, mais maduro... Sem aquele “ego flutuante” que rondava tua cabeça...

Olharam-se.
Deram um longo beijo sem mais...

Foram

- E teu filho?
- Esta com minha mãe.

Bêbados de algo mais que o vinho, tropeçaram até o apartamento na Roosevelt e, loucos de divindade, transcenderam-se em mortais no palco de pedra, nus, em ato e fato.
Assim, o fim é aqui.

PAX

2008-05-29T01:57:00.002-03:00

Amigos acontecem nos ermos inesperados, em improvaveis esquinas...

Vida breve

2008-05-15T01:48:00.015-03:00

Passamos, nos esbarramos, centelhamos mínimamente na vida dos outros, a lembrança é escassa para o que não fica, lembramos dos resquícios do ato dos encontros...

A angustia... Compartilhada, nos torna vulneraveis na incompletude do vazio. Nos fortificamos em nossos centros de relações, porem, é mais além este mundo... A segregação social se torna uma segregação pessoal por justamente derivar desta, nessa terra moderna. O ato de se olhar nos olhos se tornou um tabu moral na maioria das nossas convenções; Lembro-me de quando criança, sentia isso muito forte.. Talvez seja frágil nossa força. O jaguar, diz-se num mito, quando caça, evita o olhar de sua presa para devora-la...

Nossa autofagia mobiliza nossa força interna? O respeito calcado socialmente esconde a força de diferentes raízes, estancando nossas relações de igualdade, diferença cultural, social e pessoal, pelo menos num mundo em que podemos chamar de "nosso", excedente ocidente. O ato de olhar, com todas suas diferentes possibilidades, prismas e caleidoscópios, torna-se quase um ato de dominação, pelo menos na nossa lógica construída na estrutura patológica do capital... E o olhar sincero, ou simplismente puro na intenção? Sem medo, rancor ou diferenciação, será que sua verdade nos toca de um modo inverso, num ato de auto subjulgo? Seria um sintoma triste, se fosse...

O frio vazio da angustia e do distanciamento artificial arrepiam minha alma, a solidão pela ausência é brutal, é cruel...

Quanta besteira.

2008-05-15T01:29:00.000-03:00

Dylan

2008-05-15T01:00:00.003-03:00

A taverna do blues

Cintila no brilho dos brindes

Ocultos no som

Do negro que tosse no tom

O canto em dó

Manhã e mochila

Dedo em punho na estrada cinza

E em trilhos de trem

Pendurado em sonhos distantes

Caminho do só

A vida rural

Os troncos de lei ressoam um rio

Brilhante no ar

O coração selvagem que pulsa

A pureza que sai

Que da magica vã

Pois que ve além do muro

O ator que reza

Ao violão que repulsa o que é não

Em insana platéia

just another love song

2008-05-14T15:54:00.001-03:00

....Sombras....

Conto de um estranho..

2008-05-14T14:21:00.011-03:00

Eis que das esquinas da cidade, em quadrados de mesas e penumbras desfloradas, eis aí pousa este anjo, decadente, presunçoso e insolente que encarna em mim, contra mim e me faz sentir o fulgor de seus olhos anulando os meus, que aos fundos da cena, observo...

O riso atravessa minha face; Ele se dirige a mim?

"Pobre alma que vinha no não, lutando neste mundo contra as forças que dominam teu invólucro, maldito momento; a queda.

Pois a luta foi em vão, enfraqueceu tuas estruturas, pobre alma, para que enfim pudesse Eu descansar estas asas estranhas em teus cansados ombros... Quem seria este que na lembrança do momento traz Maldoror de Isidore a esta mesa?

Chega de luta alma fraca, não mais tente, pois não há como grudar tuas unhas no umbral deste abismo...elas cairão...e desta carne brotarão garras.

Pois de que vale toda a existencia se não para que te libertes de ti mesmo?

Quem um dia olhou, com inocentes olhos para as entranhas do Sol jamais voltará a ser o que eras, a semente é neutra e poderosa, tuas folhas se erguerão para a origem de todo o ato e o os palcos se tornarão metafísicos.

Toda viajem que investiste até agora, todas as categorias que tateaste até hoje dissolveram-se à mero pó; inicia-te em mim.

O passaro de fogo escondido em teus vislumbres de doente inicia mais um ciclo enquanto que Eu trago a inquietude para tua carne oscilante... O papel de um dos palcos não muito há de se alterar, porém, prepare-se para os outros... Tua queda é teu triunfo e Eu, o anunciante de tí mesmo, alma fracassada do palco chamado História.

Do mediocre intelecto de tua vivência me apodero, utilizando-me de teus dedos tentadores, somos juntos, por uma encruzilhada do destino, um ser que vive uma fusão de tempos e espaços, em acelerada metamorfose...

Sente-se na obscura penumbra de sua queda e assista o porvir, que já foi e será!

Observe teus próprios olhares da vida que nunca compreendeste por tua citada fraqueza;

Os fluidos colados no corpo sujo do moribundo universal que cambaleia na cidade desconhecida, sua boca que range os dentes inutilmente a ver a prostituta dourada, o policial viciado que espanca mulheres na noite, o medo do amante à namorada ordinária, a fumaça inalada que impesteia o bem e o mal, as frustações de uma vida de desencontros e encontros lamentosos, as perdas, a carne espremida e misturada que soa tensão, amor e ódio nas multidões, a grande mãe que cobra por programas, os povos exterminados que determinam agora, a catraca do paraiso, a sede, a sede que não tem fim...

A frustração, a doença, a traição, a vingança e a baixa luxúria... O determinismo de nosso encontro provem de tua desgraça; Uma flor brota no asfalto, teu xamã vem do além e não de tuas romanticas florestas que tu cultuaste, pobre alma...

Em teus pequenos orifícios de visão vistes na parede ele surgir como é representada a Morte... Teu xamã veio de uma parede mofada e pestilenta depois que acomodaste teu medo e teus amigos em teus braços solares no meio da noite...

Enquanto choras no fundo do abismo, observo com teu corpo a chuva aqui na Terra.

Teu choro com a chuva de dezembro, no altar do teu terreiro te faz lembrar...

O mesmo ocorre agora, mas, uso o olfato adestrado por tí para sentir o cheiro de esgoto...

Não há o que lamentar meu caro, tua bússula te navegou a mim...

E se não fosse, mesmo com todas as muletas, não seria de todo o mal o teu caminho, porém teus olhares...

Erga-se, pegue minhas mãos neste palco secundario, junte-se a mim, mas lembre-se; Em minha ausência, serei tua própria espreita!"

Olhos amorfos e pactos revirados, estranhos amores e vícios delimitados...

A liberdade é um enigma.

2008-05-14T14:14:00.000-03:00

Sinal Aberto

2008-04-29T11:24:00.009-03:00

JOANA FRANCESA

Ja é madrugada,

Vem amor vadio, acorda,

Para teu sol, tua brasa,

Ja é madrugada...

**************************

A ESPECTATIVA:

- E então?

O ATOR:

- Não consigo...

- Estamos esperando

- Não da, não estou pronto, NÃO SINTO... Não sei quem SOU!

A plenitude se encontra na Loucura, na disciplina, na Virtude,

no lugar comum, no Confronto e no Excesso, na Simplicidade e na Morte - De resto...

O QUE REALMENTE IMPORTA?

Um grito, um corte na palma da mão,

Uma queda, a dor que procede o ATO:

O Palco, a Loucura, Os olhos que enlaçam as Perspectivas...

Caminho que ninguem caminha

Não ha noite nem ha dia

Não ha cosmoclimatologia

Não ha sombra não ha sol

Nem a luz astrologia

2008-04-29T11:14:00.000-03:00

Faz tempo...

2008-04-29T01:40:00.004-03:00

Tudo vai, besta né, caco de telha, caco de vidro...
Sem conflitos, sem graça...
Não é assim que deve ser a vida?
Tudo em paz, remorso desempregado, deixem-me ser do rebanho, eu grito, eu peço, please, quero ser gado.
Direções simétricas;
Almoço sincronizado;
Fluxo ordenado, Rush de carne, de gente, cansaço coletivo...
Tudo vai bem, sexo em sincronia, aulas perdidas, barriga engraçada, cabeça acostumada, corpo na indolência...
Poesias, Literatura, ata dura: nada.
Pensadores perdidos no tempo achado das academias, atualizados e superlegalizados;
O Humano predisposto a acomodação.
Corpo quieto, pssssssiu, amortecido, preparando algum plano, alguma revolução?
Era verdade, fiquei mal semana passada, emfim, febre, etc, sonho com cicatriz gargarejando sangue e pus, seria pulmões a preparar pneumonias de inspiração? não.
Cade a obra? qual, que obra?
Mundo vasto, vida curta...
Sei...
Cigarra canta só, a observar a sincronia aparentemente complexa e sincera das formigas e seu corpo geral, provendo o futuro, preparando o inverno simbolico, rebanho organizado, antenas e contatos, atentas a sinais.
Anda;
Toca;
Para,
Troca;
Vai e volta; Fio invisível, conectado a matríz,
Trabalho perfeito, divisões e escalas, funções formatizadas pelo núcleo matriarcal, A Rainha.
A cigarra, Eu, olho, invejo essa prédisposição, espiritual tal qual, bio-energetica e tal, e penso, Eu:
Direções simétricas, Almoço sincronizado, Flúxo ordenado, Rush de gente, Coletivamente cansado....

Sonhos guardados

Desejo incubado

Tempo contemporaneo, voa

Vontade calada, ressoa!

Consente o Mundo, a cigarra.

Homenagem a um pária genial, Isadore Ducasse, ou, Conde de Lautréamont

2008-04-10T01:19:00.007-03:00

ULTIMOS LAMENTOS DE MALDOROR

Algo me consome

O crime cometido

A crueldade deu lugar

A fosca benevolencia

Fraca de espírito

Dúbia de essência

Que em lembranças vagas de meu ventre vermelho

Peito aberto com unhas aos tocos

Eram garras de demonios

Olhos fortemente aglutinados

No firmamento côncavo do destino

Eu, morfo lobo raivoso (de doença)

No brio da noite selvagem

Dilacerei a esperança

Como a fúria em tempestade

Amaldiçoei a perspectiva:

Prostituta da perseverança

Rasguei-a com dentes em lanças

Gengivas sangrentas e hálito

Tú, alvo e dórico jovem, sadio;

Há de temer estas linhas...

Contenha-se! Guarde teu riso mesquinho...

Não disfarce como medroso macaco,

Se admita como homem:

Vale tua carne a alimentar os vermes

Sei teu medo:

O que escrevo é como teu olhar no abismo dos meus olhos:

Desconfortavel, és para tí horripilante o desconhecido

Vá e deixe-me em paz

Vá brincar no amarelo deste Mundo,

Vã criatura bela...

Hei de me ajoelhar na maldição que me comove

Eis que passarei como um risco no céu noturno

Ao sono dos olhos de bem,

As alturas das criaturas da noite

Funesto é o vinculo

Na pequenes do teu redor

Se fores meu contemporâneo,

Evite meu contato,

Mesmo o comprimentar da rua,

Seras melhor a tua sorte

Pois que sou esguio e pálido

E meu olhar uma profana encosta

Inevitavel tempo se aproxima

O alvorecer de minha morte

Vá e não te espelhes no oceano;

Sou como imitação profana

Da ampulheta o que me resta;

Tempo para deixar alguma sobra

Que complicação mais séria...

2008-04-06T14:52:00.002-03:00

Esquece, esquece, esquece...

2008-04-01T01:12:00.006-03:00

O Rito é invisivel em nossas coroas, contorna nossas entranhas girando na simplicidade que mora nas profundezas do sangue herdado do Mundo, se cala no coração...O sangue se prepara.

O prisma acostumado do olhar dirigido, estanca na repetição da dor que, contida, transborda... Repitimos, inconscientes da história, a emancipação que se emudece, idealizada nos outros que nos refletem em incansaveis fractais dos coletivos horizontes...

A carne é dura e fraca; a revolução anunciada é adiada a cada instante: esperamos, nascemos, morremos no que nos anula, morremos no cíclo mínimo, mas, fundamental.
Claro que as diferenças históricas, no palco dos ritos coletivos, marcam as gerações, porém, nossas ficções sociais vem de nossa naturalidade histórica, enrraizadas nos arquétipos planetários do Ser humano, somos o que não somos e o contrário, mas continuamos sempre, como convém as raízes, a espera de nosso messias revolucionário, o outro que, quando vem, mostra-nos que a espera é vã pois a unica transformação real provem do nosso interior, não apenas como um indivíduo, mas como um indivíduo em seu meio total, completo, do princípio de nossa Mãe arquetipal, Terra sagrada que gera nossos egos, nos proporcionando a aventura de vivências em possibilidades singulares, habitadas pelo Todo.

Sagrada seja a arte, em qualquer esfera, pois é a manifestação de nosso escape, coletivo e individual, nesse processo esfarrapado em um arcano menor.
A guerra jorra pra fora de nossas dissonancias, a guerra é outra... A verdadeira guerra é passiva...

Que metralhem as guitarras, que caiam as cortinas que separam os palcos terrenos dos sonhos de conhecimento acordado.
Que brilhe o Sol em nossos mitos, que estes saiam do espelho pela faísca de nossos olhos fortes e doces,

que floreçam de nossas mãos não as setas e sim as melodias harmonicas que nos diferenciam em nossa igualdade cósmica.
A vida trancendental ultrapassa o mundo e o céu, os escombros, o sofrimento e as doenças, torna a morte um rito real, despedaçando a caveira e o capuz...
Que a foice que tudo nivela forme patamares para o amor.
A ausencia não é o oposto, não é a oposição simbolica ou real do amor.
O amor é supremo, se simboliza além de nossas teologias de criação, não importa qual, ramificada ou "original"; O simbolo é a força do perdão que foi, será e é aquilo que aguarda o ultimo, o ultimo resquício da Ausencia:

Nossa fome de vida nos aproxíma da universalidade que nos envolve.
O caleidoscópio universal se torna uno em suas possibilidades infinitas..

O rito está no olhar que não mais se prende nos prismas estagnados no lodo das descobertas passadas, somos seres históricos num determinado tempo... O rito é vivenciado pela liberdade autentica; mínima, máxima, simples, quantica...

Om shanti om, o conhecimento se compartilha por sua essência;

O Mago se abdica de seus poderes, pois a retenção destes o transforma num triste bateleiro...

Jay guru deva, Om

AS NOITES PARA O VINHO COMO OS DIAS PARA AS UVAS.. IÔ PÃ, IÔ BACO!

2008-02-29T03:09:00.002-03:00

2008-02-29T01:55:00.011-03:00

ESTÓRIA VAGA

" Antes as capas não existiam igual a hoje.. Assim como foram roídas as unhas e os restos, a lua

estava crescente.

Hoje sei que a linguagem pode estar acima ou abaixo, neutra é a guia que me passa...

Estou magro, magro; as nuances me estão difíceis, não capto as piscadelas, percebo o grosseiro apenas porque lido diretamente assim.."

A saciedade corroía sua alma, a vagar pelo centro da cidade, era tarde; ia sedento, um soldado desesperado em própria velocidade, bebado, trambicando nas esquinas em mais uma noite laciva, normal e acostumada do centro... A realidade é que nada acontecera e é isto.

Lembrou novamente de seu irmão no leito final, hospital público, aparente moribundo, ambos.

" Devias escrever" dizia-lhe o irmão, lembrava do trópico de capricórnio, "Não, trópico de cancer" e não gostava da comparação.. "Você ía ficar rico..." ele ria e retrucava, duro, " você que ía", riram, seguravam lagrimas, ficavam em silencio... Quando vivenciamos os movimentos da vida, vamos como que uma célula de um grande organismo orquestral; temos nossos ilusórios solos e assistencias, participando como harmonia real, dissonante ou não, mas completando, cada um por sí, as cadências que são necessárias, que singularmente são preenchidas... No silêncio percebe-se outra coisa, o vazio natural.. Quando no repouso dos compassos percebe-se, sem muito esforço, esse nosso simples Eu, nús ao ar livre das estrelas...

O pai não existiu, a mãe os uniu para ir-se depois; "Adeus", olhava, sorriso pálido esgueirando os dentes, "volto logo mais", o outro ocultando a pontada.. Os laços são sempre frágeis na transição dos corpos, o que realmente fica é a importancia do contacto.

"Estamos juntos", continuava o sorriso solto, o olhar brilhante, que porra de moribundo é este...

Saiu, andou, passou em frente novamente, estamos juntos.

Bebeu um trago, outro, assistiu o telejornal no bar, sedento... consumido e sedento.

Na manhã seguinte acordou entumecido, o dia batia na janela amarelada, lembra de Rosária, Rosária... Espécie de orquidea roxa a Rosária, espécie de planta carnivora, coisa assim de trópicos. Lembrou lembrança cotidiana, não era nada disso, era simples, pomba, botão, margarida selvagem, mulher..."É simples Rosária, linda"; decidiu, ligaria mais tarde, forçando a barra, porém ja ela se acostumara.

Frio, agua na cara, roupa encardida como que por transgressão do destino, metrô, cutucões e olhares trocados, pois nada mais amorfo e angustiante do que as trocas nas multidões, a procura de um sinal que existe mas não; sensações diárias, já estava de saco cheio.

Terceiro emprego em um ano, trinta e dois anos de passagem, chefe apurrinhando a ralé, registra, arquiva, guarda. Vermelho, amarelo, verde, dez, vinte e trinta e dois, registra, arquiva, engole..

Fuma o primeiro cigarro, não são nove da manhã, enrrola tempo, chefe, secretária, estômago, tenho que ligar para Rosária... café, chefe, vai embora mais cedo. "Penso em me mudar" diz baixinho Rosária acendendo um cigarro, "quero ir embora dessa merda, não aguento mais", "como assim?", "assim", "pra onde", "pro Rio, vou pro Rio", "Rio? Só tem carioca lá", "to falando sério" com um olhar que o incomodava e fazia-o calar.

"Tenho la uma pessoa que precisa de mim...uma amiga antiga, temos nos falado de uns tempos pra cá...um trabalho praticamente na mão"..."como assim?", "assim..."

Ficou quieto, tomou-lhe a bituca, tragou fundo, "não fuma assim, o final faz mal", deu outro trago e ficou olhando o vão da cortina que lembrava sua própria, por onde saía a luz...Era melhor mesmo, sair daquele cafofo decadente, triste e denso, tentar coisa melhor... Brincou delicadamente com seus seios, Rosária olhos fechados, beijou-lhe vagarosamente, sem tempo, ventre, mão, braço, pescoço, roçando devagar os dedos no já úmido feixe, se entregando sem pensar, sem saber, estava de saco cheio.

Rosária ainda ligava um dois meses depois, "sua voz esta triste" disse, "nada", "fala", "estamos juntos", desligou, deu um soco no orelhão, doeu-lhe a mão, chorou; "estamos juntos".

O enterro foi num cemitério longe, quase outro município, gastou seus ultimos créditos, estavam lá ele e Rô, amigo quase imaginário, foi junto sem saber, sem pensar...

Resgate de uma antiga, 2004:

2007-10-29T16:01:00.000-02:00

Sim, sim e sim!
Hei de me encontrar
Hei de ser humano
Com incontáveis sofreduras
Em prazerosos deleites...
Sim, sim;
Hei de ser cruel
Pois com espada fui ferido
E ser também o mel
Pois que sangrei muito
Hei de rir sem piedade
Por estar vivo
Por estar só
Por estar junto
Escorrerão quentes lágrimas
No inverno do coração
Mas, há de ser passageira
Esta breve estação
Sou humano
Sou gente
Sinto, grito, bato
Mas hei de sentir o que se sente
Heis que sou gente
Sim, busco me aspirar
E me juntar a imensidão
Mas, calma, calma
Sou gente como a gente
Que não sabe ser mas é
Que busca um prisma na razão
Pra não falar que eu não falei..
Hei de rir e de chorar
E sentir amor e dor
Bobo como a rima, simples, além...
E mais:
Complicância aos intrincados
Em acadêmicos armários
Que em saber encurvado
Usam escadas pra subir
Eu não...
Não que me admire
A dedicação dos justos
Mas sou mato incorrigível
Meus cabelos são selvagens
Sou igual o mato ao vento
Sou gente
Sinto dor
Sou fraco
Eu amo, desamo
Sinto a angustia do repente
Como eu, como a gente
Sim, sim, sim....
Hei de sofrer ciúme
De amores postiços
E amores verdadeiros
Quebrando alicerces..
Balançando luminárias..
Dessas coisas, dessas coisas
Que nos fazem viver

(antigas)..vazio intenso, uma situação

2007-10-26T13:46:00.000-02:00

Pareces perdida em prisão de labirintos que finge a vida como se fosse livre; tranqüilidade aparente, porém perturbada, feliz tal qual risada forçada e olhos tênues que não encaram nada; te entrega ao luxo como se fosse livro e teu prazer perdendo força que vive o livro como se fosse vida, em olhos tristes, em prazer forçado, disfarça o medo que é boca faminta nos labirintos tensos da tua risada e eu aqui parado como se fosse nada, em alicerces tristes tal qual livre em olhos aparentes q atravessam tempo que finge riso ao ler teu livro, disfarçando água que escorre em córrego, contando nos dedos presença tardia na prisão dos tempos q se chama vida

divagações num conto antigo..

2007-10-25T14:42:00.000-02:00

Não, gostaria de acreditar, é amorfa a afirmação da questão generalizada.

Sei, é forte o balançar da confiança, o firmamamento do relaçionamento deleitoso..

Olha a linha to tempo, ********, e quase suspiro num lamento, pois as confirmações são aparentes...ta tudo bem.

Pare com este teu pensar, monstro que julga, compara e me devora, pois tu também se

guarda na resolução, com teus medos obvios de mulher.

Mas sei, não és minha mulher, apesar d´eu insistir que sejas. Desde o princípio é assim:

Quando é, é; se o não...ponha-se!

Tu há de saber, pois foste verdadeira mulher de alguém.

Dizias no começo; queria sofrer, se enciumar, chorar na lama...depois queria ser livre,

mulher, conquistar tua verdadeira independencia corporal..

Pois agora, acomodaste no que é bom, fácil, quase prático; no que te confirma na tua segurança feminina...Um homem.

E novamente: Braços solares que te guardam, nas noites fantasmagóricas que te acompanham..

2007-10-25T14:12:00.000-02:00

2007-10-25T13:41:00.000-02:00

Vou tentando ficar bem
E vou;
Terra, respeita o meu tempo
É do saber;
Sei do tempo da carne
Não...
Sei do meu tempo
Tempo dentro do tempo
No tempo da carne
Tento...
E continuarei tentando
E não preciso
Não é preciso muito tempo
Só o meu
Do jeito que sou
Por que não acreditar
Em possibilidades impossiveis?
Terra, me respeite
Seja dócil com meu tempo
Ainda há o que sonhar
Eu quero...
Sei da simplicidade
Sei do miraculoso
Sei da Roda, do Oráculo que és
Não faço idéia;
A idéia é vaga
Não sei do caminho
Não conheço a trilha
Conheço a vergonha
Mas não o limite
Há limite?
Sei Terra, te respeito, te amo
Sei que há limite na carne
Não sei a distancia
Nem a medida
Sou um destrambelhado
Do seu tempo, Terra...
Do seu tempo
No meu tempo
E não me importo
Pois somos hipócritas
E egóicos com teus corpos
Tomamos posse da tua carne
Privatizamos teus trajes
Profanando o sagrado
Atravéz da origem
Sou um hipócrita...
Mas, de-me tempo
Lhe devolvo o que agora é nosso
Desmarcando meu Estado
Desmanchando minhas caretas
Da tua façe;
Dissipando o medo, do coração
Que lhe pertence...
Tempo dos tempos
Da-me tempo,
O meu.

É mais alem

2007-10-24T14:04:00.000-02:00

2007-10-19T17:56:00.000-02:00

os alquimistas estão chegando...

2007-10-19T13:42:00.000-02:00

numa era de sonho

um amanhecer

2007-10-19T13:11:00.000-02:00

Estrelas da noite, na encosta da terra;

pois que arde do outro lado,
um pensamento solar...

Mas aqui, quieto, quieto, quase nada
dentro, fora, não ha busca, quase nada..

O tempo agora não o é
como um desesperado que buscasse algo..
Que é mentira, mentira.
Desse mundo que move, escorre de mim
na trincheira da noite;

olho o abismo
espio com receio
o que é mentira, mentira

Imagine só...

2007-09-27T14:53:00.000-03:00

A RUA

VIU

A LUZ

DO POSTE..

SORTE OU MORTE

A MARIPOSA

NÃO VIU

A RUA

2007-09-27T13:22:00.003-03:00

Na noite febril
Um sonho vermelho
Em meio a foices
Em turbilhão de apelos

Crepúsculo alucinado
Na caverna de sangue
Um coração bombeia
Este livro vermelho

Sozinho na dança
Fantasma e centeio
Em delirante ameaça
Da distancia calada

Em fraqueza juntosa
Do suor sem receio

Minha historia me grita
Ouço um eco ao avesso
Sinto nervos errantes
E os uivos de medo

Vem, me bate no peito
Ver no barro o defeito
Como fosse o primeiro
De origem moldagem

Não me ouça, me ame
Vem, gritemos bobagens
Desfazendo dos laços
Esquecendo as bagagens

Rabisquemos os trajes
Quero os ventos do Cairo
E a vida viagem
Vem em febre e coragem
Nesse mar que me tenho
Miragem ou movimento
Que tento, que tento
Assim eu te quero..

Incompleto desenho

Justamente

2007-06-20T13:54:00.000-03:00

...As coisas
Apenas acreditam que são
Coisas
Não por si só
Mas pela coisa das coisas
Que assim se acreditam
Nenhuma coisa se acredita por si
O que acredita é a coisa das coisas
Que por todas as coisas
Acredita em si...

2007-05-29T14:05:00.000-03:00

2007-05-25T14:44:00.000-03:00

Os anos passam rápidos

E os dias seguem lentos

Hei de abdicar dos dias

Esquecer das semanas

Dar um tempo aos meses

Desiludindo os anos

Que caiam como panos

Das beiradas do Céu

Para além do varal

Onde brincam estrelas

Anos-luz inventadas

Em distancias fixadas

Pela fixação de quem..

Martela os dias

Custurando semanas

Serrando os meses

Encaixotando anos..

COMO SE..

2007-05-25T14:25:00.000-03:00

Ai de mim
Ai de ti
Como sonho desenfreado
Como um plano inevitável
Tentamos correr
Cada qual pro seu lado
Ai de ti
Ai de mim

Pensei em lhe dizer
O que dirias para mim

Ai de ti
Ai de mim
A minha frente comes e bebes
Aos meus ouvidos rugidos de feras
Tentei evitar
A tua porta fechar
Sai de mim
Sai de ti

Bem que me olhavas
Como se eu fosse você

Como se

Fosse você

que fosse como

Eu

Vidas e Linhas

2007-05-25T14:22:00.000-03:00

Luz em movimento
Esse órgão vê
Esse invólucro experimenta
Películas se transpassam
Na luz esta que me sente

Os índios cantavam nas montanhas
Suas canções de vento
Seus olhos viam o vale
Com seus pés na terra seca
Na mesma luz que me sente

Um peregrino viu a guerra
Esgueirado em seu cansaço
Em revoluções desconhecidas
E mortalmente confundido
Nessa luz tal que me sente

A mulher entrava só
Nas entranhas da floresta
Sabendo onde se guardava
O íntimo das feiticeiras
Como esta luz que me sente

Nas aldeias aguardavam
Trançando cordas, fincando pregos
Murmurando em tons martírios
Lá vem chegando a desalmada
Em meia luz que me sente

Dos corações saíram prédios
Das mãos setas que queimam
Dos pés ferros e pinos
Da esperança cifras e hinos
Na pouca luz que me sente

Cigarro

2006-12-05T22:09:00.000-02:00

Pois, cidade
cinza, inda me leva
ao encontro desconhecido,
construindo, bem eu sei,
prédios, como eu,
crescendo, sem saber
ao céu, cinza
as ruas, cinzas
chão e ar
aguas do céu cinza,
fogo das mesmas,
ruas cinzas,
beleza nos labirintos
hei de chegar,
pelo desconhecido encontro,
construção do inevitavel
destas ruas cinzas,
sabe-se la pelo cigarro
que acendo bem que sei,
é verão,
cai a vida
como cinzas,
as chuvas da cidade,
adiando um pouco
o inevitavel encontro,
aquele que miram os prédios
desta cidade cinza

StrawBerry Fields Forever

2006-10-29T00:38:00.000-03:00

FODER,

2006-10-21T03:45:00.000-03:00

Sempre falo do tempo de momentos, de um tempo com marionetes de lembrança...Tempo, tempo, tempo..Deixe-me levá-lo abaixo, pois vou contigo, tempo, tempo...
Tu sempre vem e vai, deixe-me, viras e desviras, canso-me das tuas marés...Tempo, meu amor estranho...Falo sempre também do que é estranho, tudo é estranho, foder, é estranho viver, sempre digo pra mim e pra ti...Falo também das condições extra intelectuais da existência, o existir, foder, canso-me deste espaço delimitado por ti, tempo estranho, vamos, deixe-me, quero ir sem ti, porem o que será de mim sem ti...Tudo?
E também tempo, falo da tua irmã angustia, que sem ti não é nada, como quase tudo...
Pois tempo, digo-lhe, somos amantes intrínsecos, eu, tu e tua irmã nesse incesto existencial..
Quem somos nós, tempo?
Quem é você que me define nessa força viva?
Falo sempre dessa força, tu, força intimamente desconhecida, sem filosofia, mãe da razão, sua filha que me ama e insiste em me arranhar perante teus olhos de deusa profana, tu, amante, desconhecida, sagrada e vagabunda, tu, razão que se torna mística por existir...Falo sempre de um amor salvador por talvez esperarmos sempre este messias, o amor que nos eleva além de nós mesmos, amor sagrado e vadio, maldito, estranho, verdadeiro e ilusório..., ...Questionamento, o que me seria sem ti? Porém te odeio por teu movimento;
Parar, pensar e hesitar, pois que sou imperfeito e gostaria de fluir como inspiração, foder,
Sou displicente com a razão porque esta sempre pode mais, mais, mais...Deixe-me em paz..
Ah, é o fim belo amigo, o único fim, irmão solitário....Deixe-me ser um selvagem, os intelectuais do ocidente que se matem de uísque, orbitando na essência desses confins...
Pois como disse Ela: Viver cansa...hei de abandonar-te em tempo.

Bem que te quiZ!

2006-10-19T21:34:00.002-03:00

Aquele poema...

Lembro de ti, teu certo jeito de ser mulher na pequenez do nosso tempo, brotando besteiras
importantes de nossas bocas, e você do seu jeito, teus lamentos, desejos, timidez..
E é estranho o gosto destas memórias vivas dum passado morto, breve, uma aula, essa fuga
Que me vem de encontro nesse agora passageiro, por um poema que escrevi pra ti, pro teu momento encontrado ao meu... Escrevi depois, já nos laços daquele fato, um conto secreto, poema pra ti, ninguém sabe qual, este que não há de saber nunca, meu poema pra ti, simples explícito e secreto que canta teu amor amargo que, sei lá eu onde foi parar este teu amor muleta, naufrago em distante ilha ao abrigo da expectativa, cegando os olhos ao horizonte, teu amor, não objeto, mas teu amor...sabe-se lá o que sucede ainda neste tempo,
Tua ferida insiste em não curar creio eu, que não sou teu curandeiro, apenas escrevo sobre ti e meu poema sobre o teu amor, este ou aquele que te deixava inquieta e linda, angustiada
e esperançosa, porém, resignada, pois sempre soubeste que teu amor nunca foi um objeto, e sim, uma essência louca que tu teima em domesticar para, enfim, descansar e relaxar um pouco, esquecer dos teus moinhos e vendavais, aquelas forças que me levaram a ti, que escapam dos teus olhos e dentes, tua força de porcelana realçada pela tua postura, tua presença enigmática que me levou a escrever aquele poema já misterioso que se criou por si mesmo e por você, objeto das minhas letras e muleta do meu querer...

Em homenagem a uma angustia alheia

2006-10-11T00:42:00.000-03:00

As vezes é muito estranho vivenciar o ser Humano, seus arquétipos e criações..

Ah....Razão....A Razão..
A vida é tão voluvel...
Eh....Tempo....O Tempo..
A vida é tão voluvel...
Te falo, as brumas passam, quando eternas, ilusão..
E digo, chores este amor por um entardecer..
A espera é névoa, queira novo querer, vida cheia destas coisas..
Ah....Ilusão....Construção....
A trilha é passageira...
Eh....Expectativa....Uma ilha...
A vida é tão voluvel...
E canto, este nervo num é tão sério, quando é, em vão..
E é além, amar é mais do que morrer, é assim..
Pois morte é ilusão e vida esta, queira, é passageira..
Ah....Momento....num és conta....
Eh....Inseto....Deste certo!

2006-10-08T02:26:00.000-03:00

Estranho quando achamos que certos elixires acabam...Como a criatividade em meio a crise, a dança em meio ao trabalho, o amor em meio a rotina, as lagrimas transpostas ao riso, como a culpa ao alivio, como sal d´agua seca, giros de vida e morte...

Estranho tomarmos como nossas as potencialidades latentes; elas pairam no ar, nas células, nos átomos, elas giram no todo, no cheio e no vazio, nos sonhos e angustias, nos cortes, na fluidez, no gozo e na performance, nos nervos...

Pois vida é nervo; os sentidos são conjuntos de sensações que tateiam o todo, englobando nossas possibilidades, nos conectando aos elementos, as estrelas, aos outros, a nós mesmos; direcionando ao além..

Estranho se perceber como um organismo humano em meio as massas carnais, nesta espécie, nos gêneros biológicos, mentais, culturais e, enfim, sociais, para de súbito, guinar ao cosmo, nos transcendendo no perceber celular, individual, coletivo e atômico, galáctico e espiritual...total e imperfeito..

É estranho e natural ver a carne sentir o amor e suas criações com suas realidades mil, construídas por este, por aquilo que sente, por aquilo que somos dentro da gente, o que nos move...este força que da vida a morte e luz ao vácuo...

2006-10-06T00:25:00.000-03:00

momentos, as vezes, intensos, porem, certos...

GRACIAS A LA VIDA, abaixo, ao abismo iluminado

2006-10-06T00:08:00.000-03:00

Gracias a la vida..

Palpitações na lua cheia, nuvens receosas duvidam na noite e a vida nos atravessa como maleavel espada ao peito...Como um inferno astral, os gritos que me refletem uivam na eletricidade noturna e minha vida jorra dum passado até este momento, numa transpiração intraduzível, inexplicável...
E tudo o que era pra ser é como se já fosse escrito, esse demônio que cavalga na cidade elétrica, com sirenes e olhares paulistanos, tu, demônio de Blake..
E poderia ser doce e infantil, no melhor sentido, este momento já sem sentido nas palavras, gracias a la vida...
Loucos, estes olhares que zombam do alto etéreo, realmente; simplesmente galopam me olhando e olhando com suas armas da lembrança.
Quanto já fui, sendo no agora oculto, abrigando certa síntese na morada indefinível, paro um pouco...Gracias a la vida,
Gracias a la vida...

te vejo dançando, dançando

2006-09-23T19:38:00.000-03:00

...onde o céu nos encontra

...alguma coisa acontece em sampa...

2006-09-23T19:30:00.000-03:00

...encontrariamos aquela pedra no fundo do mar

2006-09-19T23:35:00.000-03:00

Coisa antiga...

“..Assim como invado tuas estâncias
Tuas marés sacodem meus cabelos – E aprendemos a Cantar,
Aprendemos a ser homens e mulheres...
E em teu areal, minha fronte é maldita;
E em meus pés ardem chamas;
E de tuas mãos de menina,
Nascem orvalhos de flor
E anjos mortos – Caímos no deleite destes lençóis.
Dançamos em mesas de tavernas
Balançamos lustres do céu
E nesta água gelada como teus olhos negros,
Caiu o nosso anel – Destas tuas mãos de menina..
Escorrem em abismo, lágrimas de mulher;
Um coração pulsa
Saem flores da cova
E na noite, dançam pequenas luzes... – Assim como me apóio em Ti,
Terra e Trigo,
Dos vermes virá o vinho;
Do toque, um contacto íntimo – Brotará um Sol
Destas tuas mãos de menina..”

2006-09-19T23:23:00.001-03:00

Antigas:

“Róseas pétalas, soltas ao vento libertino da luxúria;

A girar abaixo as copas

Num dia qualquer: É primavera!..
Eu, jardineiro, fonte d´agua
Em cinza melancolia,
Que segura as rédeas do obscuro
Que em solidão urbana, passa um domingo
Mais um domingo
Cada dia é um dia, nenhum deles qualquer um
Ensombram-se as estações
Num dia cinza e urbano de domingo
Hoje tem euforia na noite desta cidade-luz
Amanhã, dia de entorpecido trabalho, para ti, urbano...
A euforia s´ta no ar, na garoa da cidade
Nas calças jeans ajustadas
Nos cintos metálicos, camisetas descoladas
Nas docas desoladas, em becos encravados
Nos cabelos despenteados
De urbanos que são “hipe”
Hoje tem som esperado
Em flertes bissexuais
Rósea pétala, dança liberdade: É primavera
Na noite cinza da cidade ”

2006-09-19T23:04:00.000-03:00

Vou, não fico mais
Estação estática no trem
De minhas veias
Vou amigo, nu e só
Hei de ir, só onde vou...
Cansei de esperar amigo
Contei a cada instante, contido
Vivo em pé, apito do trem,
Minha vida, passou
Estático me vejo
Passando qual paisagem
Donde s´tou...
Não, gostaria de acreditar, é amorfa
A afirmação generalizada.
Sei, é forte o balançar
Confidente confiança,
O firmamento do relacionamento deleitoso
Olho a linha do tempo e...
Quase suspiro num lamento,
Pois as confirmações são aparentes
Braços solares que me aguardam
Em noites fantasmagóricas que me acompanham

*

Sim, a Natureza se desenrola nas esferas que formamos e nos formam, elevando virtudes e despencando malefícios
E seguem os processos dos filhos da Terra, com seus desencadeamentos perigosos...
; O que é para ser evoluído não será deixado em vão por forças maiores, mesmo que jogado em matéria etérea, que centelha a ilusão...Não!
Assim vão se destacando da essência as partículas imprestáveis,
Para enfim, ser lapidada a gema do que realmente importa..

*

Agora vai: Somos feitos de tempo, num espaço definido para abrigar a divindade cósmica da Unidade, no coletivo que é a teia universal...Só rindo mesmo; O que importa é como nos movemos neste Umbral
*
Num sê tão sério...
*

2006-09-14T14:10:00.000-03:00

anseio...
onde é a morada deste?
seria um comodo d´alma?
paredes brancas e frias, transparentes
quando sutil, atravessamos a expessura metafisica, a adentrar nessa morada indefinivel, serralheria, laboratório, nesta sala de alquimia com palavras nos cadinhos; depósito de entulhos e fabrica de mil´uma utilidades...moldadas pelas circunstancias, definidas pelo destino construido, lascas da liberdade arbitraria...mesma matéria-prima; energia potencial.
qual o fim para tantas invenções? confusão, os sonhos se diluem nas aguas das lembranças, turbilhão de memórias...há um proposito no fim, esta usina do espirito..anseio, um bebado caminha na sujeira da noite; uma garota tímida vai falar em publico; o velho de dedos inchados disfarça suas remelas; sarna que corroe parte de um cão; a familia cozinha na noite, batem copos finos; eu olho da janela e não vou muito bem...há uma comporta na represa, teóricamente controlando o fluxo nos geradores; hidroelétrica; coração...deixe-o sangrar.
a vítima se depara ao espelho, reflete o responsavel, enfim...
ansia, o movimento é assistido e o sangue esquenta, o tempo é sem fim, não passa...as papilas se dilatam, a saliva flue, o beijo inda e´sonho...
a virgem delirante sonha extase de serpentes rastejantes, sua carne branca treme...ansia, ela acende um cigarro, parece mais velha.
o poeta ouve o repicar da romaria dos seus versos, bilis que é rancor, solidão que é veneno...sua amante pensa num atleta antigo...ansia, ele rasga o papel e não consegue chorar...
a tentativa é a sinceridade, a filosofia atenta do desesperado que perde seu frágil conhecimento perante uma fome voraz de algo não mais atingivel...ansia; sobram as unhas, mesmo quando o dia é noite e o sol carregadas nuvens,
interminavel vida de misterios, nem sempre agradaveis....como é estranho se descobrir humano; caem os cortiços que acobertam o agora...
ansia é pano, verdade é nua..

2006-09-12T12:26:00.000-03:00

Palavra, Postura

2006-09-12T12:04:00.000-03:00

Palavra, questão de postura...
Palavra, tu; ser representado...Como matéria existencial que da forma, substancia prima dos sonhos...Tu, que manifesta e toca, gira e incorpora;
Dá gosto a vivência.
Formada por letras concebíveis, gostosas e dissonantes, se chocam achando-se em formosuras e rodopios de tensões...Personagem infinito.
Te moldas formalmente ou como composição,
Te achas nas linhas além das línguas...
Como é gostoso o estalar dos teus sabores...
S´tava hoje a conversar sobre conjecturas com teus conteúdos, a falar das
Ilimitadas estruturas de possíveis personagens, como a formular um livro..Não me é o tempo deste, inda que chegue e sim, momento de apreciar-te, como suculenta guloseima –
Amo minha língua, as duas que se amam, e vou descobrindo o além destas fronteiras, como a dar beijinhos nas bochechas femininas da boca arredia...Mas que ah de afrouxar-se!
Língua saborosa acolá das alas nacionais, avante as origens, transformada com suing...Aprendo a dançar aos poucos nas tuas marés de mulher, e meus nervos...Hã!, hão de soltar-se!
Em meu caso contigo, tu, língua portuguesa, não me prendo em teus fatores, e sim na extensa delicia de lhe desrespeitar as vezes...
Nada mais gostoso aos meus ouvidos do que ouvir-te das bocas angolanas,
Como uns amigos que conheço, como a Mãe de um destes, que fala tão gostoso, tão gostoso, mas tão fixe, que num há jeito de não incorporar esta doçura em meu falar, em toda minha língua, as duas...
Além de claro, metamorfoses muitas, fascinantes e sedutoras (nem todas) das formas falada em nosso território nacional – Muito stilosas as vibrações sonoras destas línguas que falam este idioma!
Refletem o jeito de ser do que há que seja; enche de luz como manga suculenta este corpo sedente que se incorpa no perceber desta beleza estalante, essa coisa deste trópico -
Parece a língua salivada a dar estrelas ao céu da boca...
Tenho um camarada, prospero escultor de idéias e palavras – Um rapaz muito inteligente...Conversamos coisas assim, destas coisas...
Componho em simples musica este texto a partir de uma idéia interessante, formulada nestes papos: Das letras, formo os personagens, Palavras a rondar na estória deste texto, como um cenário vivo, dando desenvolvimento a estes protagonistas...Palavras.
É rústica a idéia, como os versos, confusas e desculpadas....Oxx!!
Melodia brincada neste ritmo natural..Quantas naturezas, chê!!!

sweet delight

2006-09-12T11:41:00.000-03:00

reinos de doçura, reinos de luz...
alguns nascem para o doçe prazer...
alguns nascem para o alvorecer...

....hummmmmmmmmm.....

2006-09-09T02:23:00.000-03:00

Compreendo agora, o motivo impertinente destes pássaros que insistem em cantar na noite, na bocarra da madrugada – São quatro da matina e o horizonte parece dia...
Que disparate!
Não são seus coraçõezinhos angustiados, é a natureza se mostrando doida como somos...E angustiado s´ta o meu!
Cantam a cantar, sabem-se lá vossos motivos.
Ah insônia...destas uvas brotam sangue – Lembro as minhas primeiras, e meus primeiros cigarros – Acabava dormindo no raiar do dia e vinha logo minha mãe a me acordar..”Levanta filho, s´ta na hora”..Ia eu em meu cansaço matutino –Eh lamurias..
Caminhava no sol que brotava ao ponto d´onibus a ouvir aquelas musicas(se é que as eram..)em meus fones.
Hoje a manhã é certa: pela claritude do dia, os sonhos são mais etéreos..
Não trabalho no momento, nem penso escrever um conto, como é difícil escrever um livro!
Quando menino, nunca me foram dadas pretensões, e hoje n´aula, um malaico disse que as mães hippies são a origem do desrespeito no sudeste do País...Pode?
Ronda em meu crânio a insônia com seus ombros rijos, torta como a Morte.
Que beirada estranha de transformação esta; Sabe quando você sabe dela?
Farejamos as coisas como cheiro da chuva que ainda num caiu...
As vezes imagino escritores que contam suas historias, seus próprios caminhos e penso: como lembram de cada passo que deram? Ora forra! Sei que aumentam e acrescentam...Ninguém os olha enquanto escrevem – Eu poderia contar algum causo, foram tantos, mas que fossem em poucas páginas. Que preguiça contar um ano inteirinho em cento e tantas folhas..Tem que ser bom mesmo o sujeito!
Melhor mesmo os que imaginam estórias que mesmo adultas, nos envolvem como se fossemos crianças que não as ouviram o suficiente na infância...
Lembro-me dos meus primeiros tragos; era tão novinho...Comprava os cigarros mais horríveis e ia fumar embaixo da ponte da minha antiga escola com um amigo, irmão até hoje, depois das aulas dele...
Nos sentíamos o máximo, e como eram ruins aqueles troços!
Éramos os mais “maus” da nossa idade, pirralhos dando uma de James Dean, sem saber quem era este e com as raparigas a nos flertar...Tipo “num somos mais crianças”...Cômico para não trágico.
...E não é que estão mais quietos estes pássaros? Fiz hoje um poema a eles, os pássaros diurnos a cantar na noite, comparando-os com a natureza desvirtuada da minha angustia..Imaginava seus coraçõezinhos apertados a pedir-nos para parar o Mundo.
Claro, os escritores não pegam os fatos decorridos e sim a sensação destes...claro.
S´tou inexperiente mesmo...não deixei ser tão boa a minha infância. Mas foi.
Fez-me rebelde a natureza, sem me consultar o raciocínio...Procuramos sem saber o que nos reflete.
Concito esta metamorfose com o que sou no momento...Apenas somos e nos acrescentamos ou subtraímos..
Quando pirralho, eu acordava bem cedinho e punha uma sunga como a do Tarzan e ia brincar na costeira da praia em que morava...Uma vez, um casal de jovens me encontrou, escondido numa toca de pedra e me faziam perguntas meigas; eu rosnei como uma fera até eles dali saírem para em seguida eu me lascar a pinote, como um cabrito montanhês!
Se fosse eu o rapaz, teria rido a beça...
Sou um pouco daquilo hoje, tentando lidar com o Mundo de modo pacífico.
Foi bem engraçado..
Nos dois casos não vi a graça do momento, mas, se chegar o tempo de mais tarde, quem sabe lá se não darei risadas como as imaginei no rapaz do casal que procurava exclusiva privê? Espero que sim.
Engraçado também como nos relacionamos com as lembranças mais puras, sem os caracteres que deformam com ânsia pela sede dessas águas no poço das memórias.
E quem sabe agora, no momento, a insônia não me venha mais aos ombros, interessada nos cantos destes pássaros diurnos que cantam na madrugada?
Afinal, amanhece.
POEMA:

“Me incomoda a vera a normalidade
Em que pássaros diurnos teimam em cantar na noite
...Ao começo da madrugada.
Sinto um medo escuro em seus pequenos corações
Assustados com o barulho e a velocidade
Irregular de nosso tempo...
Tais a ver pequeno passarinho...
Te acalma minha angustia.”

Deva Prapat..Jorge miguez ...Noites de Agosto de 2006